De 15 smukkeste digte om månen!
Månen er et af skaberværkerne, som mennesket altid har set med beundring og ildsjæl til, så meget at det ikke kan undgå at nå overfladen og kende mysteriet.
Desuden er den forbindelse, som månen har med Jordens mange fænomener, velkendt, især med den menneskelige natur, hvis forløb og kurs det påvirker.
Faktisk er der mange berømte sætninger, som månen har inspireret over tid og bliver hovedperson i intense digte fulde af patos, der nu er kommet ind i historien.
Nedenfor finder du 15 digte på månen for at fejre dens skønhed og uudgrundelige mysterium: fra Giacomo Leopardis manifesterede poesi, en utrættelig sanger af månemagi, til sætninger fra dekadente og romantiske digtere som Baudelaire eller Edgar Allan Poe.
Her er alle de smukkeste sætninger, der nogensinde er blevet dedikeret til månen.
Se også
1. Månen er gået ned, Sappho
Månen er gået ned
sammen med Pleiaderne
natten er midt i det
tiden går
Jeg sover alene.
2. Til månen, Giacomo Leopardi
Åh smukke måne, jeg husker det
Som, nu vender året, over denne bakke
Jeg bliver fuld af kvaler for at se på dig:
Og du hang da på den skov
Da du gør det nu, lad det hele lyse op.
Men diset og skælven af tårer
Det steg på min kant, i mine lys
Dit ansigt ser ud, hvor bekymret
Det var mit liv: og det er, og det ændrer heller ikke stil,
O min elskede måne.
Og alligevel gavner det mig
Erindring og noverar l'etate
Af mine smerter. Åh hvor taknemmelig det er
I ungdomstiden, når den stadig er lang
Håbet er kort, hukommelsen har kursen,
Minde om tidligere ting,
Selv hvor sørgeligt, og at balladen varer!
3. Kunne mine hænder bladre gennem månen, Federico García Lorca
Jeg siger dit navn
i de mørke nætter,
når stjernerne opstår
at drikke fra månen
og grenene sover
af okkulte pletter.
Og jeg føler mig tom
af musik og passion.
Vanvittigt ur der ringer
gamle døde timer.
Jeg siger dit navn
på denne mørke nat,
og dit navn ringer
længere væk end nogensinde.
Længere end alle stjernerne
og mere smertefuldt end den søde regn.
Jeg vil elske dig som dengang
Sommetider? Hvilken fejl
har dette mit hjerte nogensinde?
Hvis tågen forsvinder,
hvilken ny lidenskab venter mig?
Bliver det stille og rent?
Kunne mine hænder
gennemse månen!
4. Måneskin, Victor Hugo
Månen var klar og legede på vandet.
Endelig fri og åbn vinduet til brisen,
og sultanen observerer: havet går i stykker
derovre og de sorte klipper broderet med sølv.
Den vibrerende guitar glider fra hendes hånd,
lyt til det døve ekko af en uigennemsigtig støj:
måske et tyrkisk fartøj med sine tandstenårer
fra Kos -strandene til de græske kyster?
Eller er skarverne med deres langsomme dyk
og med vinger perlet af vandet lige flyttet?
Eller en egner deroppe blæser den kedelige stemme
og sten fra tårnet falder det i havet?
Hvem i nærheden af menageriet tør forstyrre vandet?
Heller ikke den sorte skarv med den kærtegnede bølge;
hverken stenene på væggene eller den rytmiske lyd
af et fartøj, der trasker på vandet med årer.
De er tunge sække, hvorfra der kommer en klagesang.
Det ville ses ved at undersøge vandet, der skubber dem
som en menneskelig form, der forsøger en bevægelse ...
Månen var klar og legede på vandet.
5. O halvmåne af den aftagende måne, Gabriele D "Annunzio
Eller aftagende halvmåne
der skinner på det øde vand,
eller sølvsegl, sikke en høst af drømme
svajer i din milde glød hernede!
Korte vejrtrækninger af blade,
suk af blomster fra skoven
de ånder ud til havet: Jeg synger ikke, jeg græder ikke
Jeg lyder ikke, for den store stilhed går.
Undertrykt af kærlighed, af glæde,
den levende befolkning falder i søvn ...
O aftagende segl, sikke en høst af drømme
svajer i din milde glød hernede!
6. Månens tristhed, Charles Baudelaire
Doven i nat, hun drømmer om månen:
skønhed, der på en bunke puder,
let og distraheret, inden du sover
kærtegner konturerne af hendes bryster,
på den silkebløde bagside af bløde laviner,
døende, overgiver han sig selv til uendelig sved,
og vender øjnene, hvor hvide syner
de stiger i det blå som blomster.
Når på denne jord, i sin dovne sløjhed,
lad en tåre rive ned,
en tilbedende digter og søvnfjendtlig
i hånden tager han den våde bleghed
med iriserende opalrefleksioner, og skjuler det
væk fra solens øjne, i hans hjerte.
7. Aftagende måne, Percy Bysshe Shelley
Og som en døende dame, der er bleg
og magert pakket ind i et slør
diaphanous kommer svimlende ud
fra hans værelse, og det er tåbeligt
usikker sindssyge
mistede den guide, månen
en masse opstod i det mørke øst
deformeret blegning.
8. Sang til månen, Alda Merini
Månen stønner på havbunden,
eller Gud hvor meget frygt er død
af disse jordiske hække,
eller hvor mange forbløffede udseende
rejser sig fra mørket
at gribe dig i den sårede sjæl.
Månen vejer os alle
og også når du er tæt på slutningen
du lugter af månen
altid på de voldsomme buske
fra bælge
fra skæbnesparodierne.
Jeg blev født som sigøjner, jeg har ikke noget fast sted i verden,
men måske i måneskin
Jeg stopper dit øjeblik,
nok til at give dig
et eneste kærlighedskys.
9. Nymåne, Carl Sandburg
Nymåne, en kano, en lille sølvkano,
sejl og sejl blandt indianerne i Vesten.
En cirkel af sølvræve, en tåge af sølvræve,
de står og er omkring den indiske måne.
En gul stjerne til en løber,
og rækker af blå stjerner til mange løbere,
de opretholder en række vagtposter.
O ræve, nymåne, løbere,
du er billedet af hukommelsen, hvid ild, der skriver
i nat drømmene om den røde mand.
Hvem sidder med korslagte ben og arme foldet,
ser på månen og ansigterne på vestens stjerner?
Hvem er spøgelserne i Mississippi -dalen,
med kobberpande, ridning af robuste ponyer om natten?
Uhæmmede armene på ponyhalsene,
ridning om natten, en lang, gammel sti?
Fordi de altid kommer tilbage
når sølvrævene sidder omkring nymåne,
en sølvkano i det indiske vest?
10. Aftenstjernen, Edgar Allan Poe
Sommeren var ved sin middag,
og natten på sit højeste;
og hver stjerne i sin egen bane,
hun lyste bleg, selv i lyset
af månen, som er lysere og koldere,
regerede blandt slavernes planeter,
absolut dame i himlen -
og med sin stråle på bølgerne.
Et stykke tid stirrede jeg
hans kolde smil;
Åh, for koldt - for koldt til mig!
Det gik som et svøb,
en luftig sky,
og så vendte jeg mig til dig,
stolt aftenstjerne,
til din fjerntliggende flamme,
dyrere at have din stråle;
da det glæder mig mere
den stolte del
som du udfører på himlen om natten,
og mere beundrer jeg
din fjerne ild
end det koldere, sædvanlige lys.
11. Månen, William Henry Davies
Din skønhed forfølger mig hjerte og sjæl,
Åh, smukke måne, så tæt og så lys;
Din skønhed får mig til at lide babyen
Hvem græder højt for at besidde dit lys:
Den lille dreng, der løfter hver arm
at kramme dig til dit varme bryst.
Også selvom der er fugle, der synger i aften
Med dine hvide stråler på halsen,
Lad min dybe stilhed tale for mig
Mere end deres sødeste noter til dem:
Hvem elsker dig, indtil musikken svigter,
Det er større end dine nattergaler.
12. Til månen, Vivian Lamarque
Ubeboet månen?
Men hun er dens hvide indbygger.
Ejerlejlighed og hjem
indbygger og beboet
bleg lejer
vindue og vendt.
13. Det er tid, George Gordon Byron
Det er den time, hvor det høres blandt grenene
den akutte note af nattergalen;
er den time, hvor elskendes løfter
de virker søde i hvert hviskende ord
og mild vind og nærliggende farvande
de er musik for det ensomme øre.
Mild dug har våd hver blomst
og stjernerne er steget på himlen
og der er en dybere blå på bølgen
og i himlen, der klarner mørket,
blødt mørkt og mørkt rent,
efter dagens tilbagegang mens
under månen er tusmørket tabt.
14. På månen, Gianni Rodari
På månen, tak
send ikke en general:
ville gøre det til en kaserne
med trompeten og korporalen.
Send os ikke en bankmand
på sølvsatellitten,
eller lægger det i pengeskabet
at vise det mod betaling.
Send os ikke en minister
med sit følge af indvarslere:
ville fylde op med papirarbejde
de vanvittige kratere.
Han skal være digter
på månen til månen:
med hovedet i månen
han har været der længe ...
At drømme de bedste drømme
har længe været vant til:
ved, hvordan man håber på det umulige
også når han er desperat.
Nu er det drømme og håb
blive sandt som blomster,
på månen og på jorden
gør plads til drømmerne!
15. Natsang af en vandrende hyrde fra Asien, Giacomo Leopardi
Hvad laver du, måne, i himlen? fortæl mig, hvad laver du?
Stille måne?
Stå op om aftenen og gå,
Overvejer ørkenerne; så lægger du dig.
Du betaler stadig ikke
At gå tilbage til de evige gader?
Du er stadig ikke genert, du er stadig vag
At se på disse dale?
Det ligner dit liv
Hyrdens liv.
Det stiger i det første daggry
Flyt flokken hen over feltet, og se
Flokke, springvand og urter;
Så træt hviler han om aftenen:
Andet aldrig ispera.
Fortæl mig, åh måne: hvad er det værd
Til hyrden sit liv,
Dit liv for dig? fortæl mig: hvor det går hen
Denne korte vandring af mig,
Dit udødelige forløb?
Gammel hvid, svag,
Halvt klædt og barfodet,
Med et meget tungt bundt op ad dine skuldre,
Ved bjerg og ved dal,
Til skarpe sten og højt sand og brudt,
I vinden, i stormen, og når det flammer
Tiden, og når den fryser,
Løb væk, løb, længes,
Kryds vandløb og damme,
Det falder, stiger igen, og jo mere og mere det skynder sig,
Uden lægning eller forfriskning,
Revet, blodig; indtil den kommer
Der hvor vejen
Og hvor så meget slid var sigtet:
Frygtelig, enorm afgrund,
Hvor han falder, glemmer alt.
Jomfru måne, sådan
Det er dødeligt liv.
Mennesket fødes vanskeligt,
Og fødsel er i fare for at dø.
Føl smerte og pine
Først og fremmest; og ind på selve princippet
Moderen og forælderen
Det tager at trøste for at blive født.
Så når det vokser op,
Den ene og den anden understøtter det, og så videre
Med gerninger og med ord
Studer for at gøre ham til et hjerte,
Og trøst ham for den menneskelige tilstand:
Endnu et mere taknemmeligt kontor
Man fungerer ikke som pårørende til deres afkom.
Men hvorfor give det til solen,
Hvorfor holde fast i livet
Hvem af den konsulære er så enig?
Hvis livet er en ulykke,
Hvorfor holder det hos os?
Intakt måne, sådan
Det er dødelig tilstand.
Men du er ikke dødelig,
Og måske bekymrer du dig mildest talt om mit.
Selv du, ensom, evig pilgrim,
At du er så tankevækkende, måske mener du,
Dette jordiske liv,
Vores lidelse, suk, det være sig;
Lad det være denne død, denne højeste
Misfarvning af semblanten,
Og omkomme fra jorden og mislykkes
Til hver brugt, virksomhedselsker.
Og du forstår det bestemt
Hvorfor tingene, og se frugten
Om morgenen, om aftenen,
Af den tavse, uendelige tid.
Du ved, helt sikkert dig, hvilken sød kærlighed til hende
Grin foråret,
Hvem nyder godt af ildsjælen, og hvad skaffer du
Vinteren med sin is.
Du ved tusind ting, du opdager tusind ting,
Som er skjult for den simple hyrde.
Ofte når jeg sigter efter dig
For at forblive så tavs på den flade ørken,
Som i sin fjerne cirkel grænser op til himlen;
Det er med min flok
Følg mig med at rejse hånd for hånd;
Og når jeg ser på himlen, vil stjernerne brænde;
Jeg siger til mig selv og tænker:
Hvad så mange faceller?
Hvad gør luften uendelig, og så dyb
Uendelig Seren? hvad betyder det
Enorm ensomhed? og hvad er jeg?
Så jeg taler til mig: og om rummet
Kæmpe og suveræne,
Det tilhører den utallige familie;
Så af så meget brug, af så mange bevægelser
Af enhver himmelsk, enhver jordisk ting,
Spinder uophørligt,
For altid at gå tilbage til, hvorfra de flyttede;
Jeg bruger enhver, enhver frugt
Gæt jeg ikke ved det. Men du er sikker,
Udødelig ung pige, du ved alt.
Det ved jeg og føler,
Det med de evige vendinger,
Det at være min bror,
Nogle gode eller glade
Måske vil den have andre; for mig er livet dårligt.
O min flok, du lå, åh du velsignet,
Hvad din elendighed, tror jeg, ved du ikke!
Hvor meget misundelse jeg bringer dig!
Ikke kun på grund af åndenød
Næsten gratis gå;
At hver nød, hver skade,
Enhver ekstrem frygt glemmes straks;
Men mere fordi du aldrig keder dig.
Når du sidder i skyggen, over græsset,
Du er rolig og glad;
Og det meste af året
Uden kedsomhed indtager du i den tilstand.
Og jeg sidder også på græsset, i skyggen,
Og en gener generer mig
Sindet og en spron stikker mig næsten
Ja det, når jeg sidder ned, er jeg langt mere end nogensinde
At finde fred eller sted.
Og dog længes jeg ikke efter ingenting,
Og indtil nu har jeg ingen grund til tårer.
Hvad du nyder, eller hvor meget,
Jeg ved det ikke allerede; men heldig du er.
Og jeg nyder stadig lidt,
O min flok, og jeg klager heller ikke alene over dette.
Hvis du vidste, hvordan du skulle tale, ville jeg spørge:
Fortæl mig: hvorfor lyve
I ro, tomgang,
Hvert dyr er tilfreds;
Mig, hvis jeg ligger i ro, angriber kedsomhed?
Måske havde jeg vingen
At flyve over skyerne,
Og nummer stjernerne en efter en,
Eller som torden, der vandrer fra åg til åg,
Lykkeligere ville jeg være, min søde flok,
Jeg ville være gladere, hvid måne.
Eller måske tager han fejl af sandheden,
Med tanke på andres skæbne, mine tanker:
Måske i hvilken form, i hvilken
Uanset om det er inde i en covile eller cuna,
Det er fatalt for dem, der er født i julen.
